Они существовали. Существовали совсем рядом с людьми, на расстоянии одного шага. И делали этот шаг. Входили в жизнь людей, и разбивали её, потому-что люди не могли жить с мыслью, что они с ними рядом есть те, кто имеет всё. Они всегда достигали своих целей. Если это были деньги, их окатывало золотым дождём. Если внимание, их красота всегда заставляла Смертных слетаться на их зов, пусть даже в огонь. Если они желали власти, у их ног был весь мир... Им было скучно. Скука, стала их проклятием в бесконечности уже не жизни-существования. Они искали новые чувства, беспечно руша мир в котором жили, и зная что всегда могут уйти в другой. Они играли миром в той или иной степени, потому-что были бесконечно далеки от него. Они могли быть добрыми или злыми, но всегда жестокими, со своим взглядом только вперёд, со знанием что они всегда могут начать сначала... Их называли Демонами, и они были ими, касались неба, и падали на морской песок, не в силах даже разбиться. Они были где-то даже счастливы, но слишком бесконечны, чтобы ценить это счастье. Они входили в судьбы людей, а потом бесконечно клеили осколки, постоянно путая их порядок. Они тоже почти жили, но не могли умереть, и поэтому жили "почти".
... Как в сказке...

Вы мистическая мечта, мечта всех тех, кто перешагивает через грани возможного. Вы ведете их мистическими тропинками и страшными закоулками. Ваше царство - мир сказок и мифов. Вы прекрасная, но недостижимая мечта. Вы даете все, но в конце оно рассыпается в прах и ничего не стоит.

Есть чувства, которые никогда не проходят, время способно стереть многое, но они продолжают жить, подпитываемые мечтами, живым воображением, снами. Есть цели, к которым стремишься, и желания, исполнения которых готов ждать месяцами, а иногда и по несколько лет. Это пламя - согревающее и ослепляющее, почти догоревшее и спасительное. Но за всё в этом мире установлена своя цена, и не всегда заранее удается понять, стоит ли оно того...
Это было маленькое предисловие к мыслям и чувствам. К последним вечерам, подписанным словом "выбор". Риск, как говорится, дело благородное. Но на весах напротив сомнительного счастья и немного детских мечтаний - родное и спасительное счастье,в котором мне вечно чего-то не хватает , да и не только моё.
Это разрывающий конфликт сердца и разума, размножение личностей, подкрепленное паранойей недоверие и стремление к безумствам.
Нужно найти старую серебряную монетку и просто поверить орлу или решке.

От подруги

Жизнь медленно ускользает сквозь разноцветную призму... постепенно становясь черно-белой, становясь такой, она делается монотонной, надоедая своим обитателям, и они бросают ее… бедная потерянная жизнь, она так одинока, ищет покоя, а находит боль, но в чем она виновата, в том, что, проходя сквозь призму желаний, становится монотонной, приобретая черно-белый цвет? Или в том, что людям не нравится черно-белое сочетание?..  Странно всегда винят судьбу, а получает жизнь... словно ее отображение... она отвечает за все смертные грехи... а судьба почивает на лаврах славы… Возможно, если бы мы больше любили жизнь, она была бы счастливей, и всем было бы лучше... Кто знает?..  А тем временем жизнь ускользает через разноцветную призму... призму желаний…

Он нашелся в солнечном закате, когда бархатная, в платье темной крови леди осень тихо зашептала Мечтателю что-то о золотых плавленных кленовых листьях и тихом, медленном сиянии тополиных жестких листков. Она роняла по лужам большие, правильные монеты, которые тихо покачивались, погружаясь в воду и пуская концентрические круги. Вершитель вышел ему навстречу, на его плече был меч, кровь на котором зажгло солнце ярким злым проблеском. Слабая улыбка тронула губы Вершителя, и в его глазах был цвет водной толщи, когда вода цветет, и именно эта зеленая глубина была во внимательных глазах.
- Тебе не пора? - наскоком поинтересовался Мечтатель.
- Времени у меня достаточно. - Вершитель присел на корточки: одно колено чуть выше другого, внимательный взгляд глаз цвета темного от капель дождя ствола ольхи буравил робкого Мечтателя.
- Ты так быстро, я даже не думал тебя застать! - воскликнул Мечтатель.
- Время есть. Скоро не будет. - Вершитель с улыбкой погладил сумку, кинул в траву меч. - Ты что-то хотел спросить, как я понял.
- Да. Я запутался. Столько мыслей, образов... столько всего. И жить так весело, когда столько видишь! Я чувствую себя единым со всем этим миром. И понимаю, как глупо терять уверенность, что все будет отлично... - мечтательно сказал восторженный юноша.
- Тебя в этом мире нет. Нет как личности. Ты сам - мир, его часть. Не обиделся?
- Или, если это описать, расширить, то... я - это полет семян одуванчиков, то, как туя ведет ветвями по камню, то, что видно на небе в закат... да? То есть, я - часть какого-то плана?
- Так и есть. Гордыни от этого тебе не должно прибавиться. Your journey has only begun. Ты живешь, ты начинаешь расти и становишься тем, чем хочешь быть. Становишься кем-то. Мы летаем на разных крыльях. У меня крыльев нет вообще, если ты еще не заметил. Я бескрыл.
- Мои крылья мешают мне. Ты сам видишь, совершаю ошибку за ошибкой. Я бы отдал крылья тебе!
- Тебе они нужнее. Ты мечтаешь, я со-вершаю. У меня все размеренно и разлиновано. Я делаю. Ты выдумываешь. Мы оба важны и нужны. Ты размешиваешь краски. Я - рисую.
- У нас разные крылья, Вершитель. Твои крылья есть. Но... я не понимаю...
- Когда-нибудь ты поймешь, - Вершитель мягко улыбнулся. - Теперь пора. Удачи.
С сумкой на плече и мечом у пояса он исчез в зыбком тумане раннего утра.
Красивая, нежная и ласковая Графиня, всегда добрая к Мечтателю, возникла рядом и улыбнулась иной, чем у Вершителя, улыбкой.